nas terras dos cabras que derrotaram os cangaceiros de Lampião

Na rua cheia de flores do Alecrim, na dez na tres e na vila da aeronáutica, uma andança descompromissada, o vento brisa desalinha meu cabelo e refresca o calor de minha barbas na face. Eu chupo um picolé de jaca pra refrescar o calor por dentro, depois mando mais um de mangaba, o calor é pra derreter os miolos. Na beirada da praia, eu vejo aqueles lanches, hot dogs, baurus. Tem um menino com cara de malvado, cabeludo, magro camiseta do palmeiras, com notas de vinte na mão. Garotos de vidas na rua sempre serão mais ligeiros e espertos na sobrevivência. Tem gringras, argentinas, mas as nativas de coxas e bundas bem feitas são imbatíveis, douradas de sol. Tem uma característica ímpar. Aqueles sanduíches com pães amarelados são sagrados, muito caprichados e bem servidos, eles salvam minha vida no calçadão da praia dos artistas. A brisa suave da noite me refresca do calorão medonho em pleno inverno em Mossoró. Tem macaxeira, carne de sol, carne de charque, carneiro, cuzcuz, tapioca, tudo que deixa os cabras arrochados e fortes pra andar no sertão. E um toque de lirismo, pois como uma pinha, a fruta do conde que apanhei do próprio pé, além de acerolas que colhi na altura da mão.