Até nossos dias, a poesia seguiu um caminho equivocado; elevando-se até o céu ou rastejando por terra, ignorou os princípios da sua existência, e foi, não sem razão, achincalhada pelos homens de bem. Não foi modesta... a mais bela qualidade que deve existir em um ser imperfeito! De minha parte, quero mostrar minhas qualidades; mas não sou hipócrita o bastante para esconder meus vícios!
Isadore Ducasse, Cantos de Maldoror
Às vezes, o vejo andando e saindo no meio da noite
No meio do sonho delirante da madrugada
Saindo feito um louco, és um ser louco
Um suicidado pela sociedade como Artaud ou Van Goh antes dele
Delira por entre brumas de fumaça etílica
Do conhaque barato e vagabundo que costuma tomar
Sente-se como se pisasse em algodão
Em calçadas cheias de lixo e de ratos
Do bairro negro e da noite mais ainda
Aparecem bailarinas seminuas em sonhos
Com seus rostos cansados, sofridos e marcados
Todos borrados de maquilagem, vividos
algumas rugas de experiência e preocupação
Ratazanas vestidas de verde, de vermelho ou de preto
O estômago e outros órgãos só reagem no dia seguinte
E a cabeça dói pacas de ressaca na próxima manhã
4/7/2010
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